4 poemas

Sin título.

Tras aquella colina
Duerme el niño mito
Dorado: bocado animal
Como tesoro desnudo
Que a menudo no miente.

Las llaves del alma rotas
Buscan urgente cerrajero
Y en las oscuras olas del día
Sueños frágiles se debaten
Persiguiendo la certeza de un camino.

Cazadores de honra viles
Sin raíces ni brillo su envoltura
Tras las espesas tierras
Hallan un dulce refugio.


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Sigo igual.

Apenas consigo rozar
Lo intencionado
Caígo en la cuenta
De que he fracasado,
De que aquello
Que perseguía nada tiene
Que ver con lo que
Al punto he llegado.

Otra vez.
Otra vez lo mismo.
Metas, intentos, intentos de intentos.

Así es la vida o al menos así lo siento hoy,
Como promesas de fronteras
Imposibles de alcanzar.

Mientras fracase hay esperanza.


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Tradición

Hoy mismo
a las mismas horas
que todos los días
se nos presenta
la irreductible ocasión
de estrenar de nuevas
la vieja representación de ayer.

Hasta que pierda el color
o se rompa
o una mancha ya no salga
o acabe por disgutarnos
o aburrirnos,
vestimos milyuna veces
aquella camisa de cuadros
azules y amarillos.

La historia de siempre
una vez más
se repite
la inercia,
el temor,
la pereza,
la historia de siempre
una vez más
se repite
una vez más,
la tradición,
la historia de siempre,
se repite
una vez más
hasta que un día,
el día de la trasformación
donde todo empieza
o así al menos hoy yo
lo siento.

El hábito gris del olvido,
la terca costumbre de lo mismo,
la constante crueldad de la rutina
y la sombra mortecina de la monotonía.

Tradición,
irremediable maldición
artesana de la esperanza
y capaz de todo.


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Restauración

Tras la caída de los cielos,
con la bruma tarda
en los acantilados de lo posible
como gatos castrados
entre dos mañanas
esperamos al acecho
la hora inoportuna.

Después, tras la calma,
en los juicios de la frontera
de todas sus faltas
exculpamos a la belleza.